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Santuarios al Culto del Templo
Hechos del Pan Sagrado
a l@s amig@s de la Teosofía,
y de l@s /monjes/as /sin /rostro y /sin /rastro.
Matan las penalidades siempre…
a Ti, de maneras reflexivas, expongo
las puniciones arenosas más acusables.
Muge lo correctivo merecer la Obra:
Sadomasoquismo del Ser.
Monólogos en Toro.
Oda Directa a Evocación que Acecha.
parte del TODISMO
00006
encendido destello
de bravo aliciente
— 048 - 061 —
048
Donde el cornúpeta come,
la luz lo hace alma.
Torbellino al mosquito,
paso de aire en la hoja.
049
¿Qué persigue al sueño
que nos cansa y lo duerme?...
Cuántas piedras del río
versan cantos de agua...
¿Qué conduce a la Vida
sin asociar la Muerte?...
Revoloteo de plumas,
retoñar de ramas
abovedando el cielo.
050
A insosiego en el yunque,
herraduras de soles
clavando el Cielo.
En la última fronda,
la araña se teje,
y la sequedad, ahonda.
Descanso del agua
colora el campo
el despinte verde.
051
Afortunados cruzan el arroyo
ante los castaños.
¡Qué ventaja del atardecer
hojas doradas
y potrill@s blanc@s!
¿Qué obtendrá el campo
en su otoños verdes...,
y de primaveras
se concluye siempre?...
052
El becerro no altera
a mutismo de las ramas
la quietud del crepúsculo
que lo encierra.
Caída del viaje, la sombra,
y hace círculo hundido
donde la sospecha crece.
¡Qué sombra deja
sentido de pesos
a la figura!
053
Capturada de yerbas
ataca la escarcha...
y el astado, bosteza.
Arruinarse pretende
el pensamiento; tela de arañas
el convencerte.
No apaga la sed
la nieve del río,
la del caño en la fuente
cuando hace frío.
Anidan descansar
en los ciruelos,
los picos llenos.
Planean nutriente
de ilusiones rotas.
054
La medida del secano
desalienta a los laureles en sus gajos.
Derribada la nostalgia, apenada,
anida el retorno de las brisas.
Más allá de los márgenes
nos ocupamos del punto.
055
De lo imaginario —índigo del ver—
el apartadero se tinta, y el agua se bebe
a verdes hilados en sol de ensueños.
El alba es de ardillas,
que al verse observadas,
se vuelven coquetas,
concisas cosquillas,
compases de ramas.
¿Qué tendrá la bosta,
ya que alimenta y gira
a la impaciencia?...
056
Espiga en un campo fallecida,
tempestad de invierno.
Si en la tormenta buscas abrigo,
recuerda: todo revolea
hacia el mismo eco.
Trina el pájaro
razonar de vuelos
en el palo seco.
El miedo se danza
oráculo de huidas.
057
El torito del frío
se tienta a calma
qué ventisca de agua
a son de ocasos.
Tanta sombra acontece,
que ya no hay campos.
Se han perdido las reses
bajo el hoyo negro
que córnea el Cielo.
Mirando en el sentido
descubrí lo engañoso
de creernos algo.
058
De pájaros los gajos
donan trinos dormidos
a sin descanso.
No preguntes a la sombra
‘si el toro nace al alba
en un despertar eterno’.
No abandones al temor
que enciende las vidas
a seguir de otros pasos.
¡Qué siluetas los ecos
configurando de formas
a sin hallazgo!
059
A paraguas de hojas,
hace el cielo de hormigas...
entre arroyos difusos.
060
No sé por qué se va
y se aposenta a flor sentida...
¡Qué vida entre las nubes
traspasa el llamamiento!
061
Se canta campo helado...,
último reflejo, apenas
imagen bañada del deseo.